Las noches se repiten y eternizan entre las voces y los pensamientos que poco a poco van haciendo surco en mi interior, desamueblando el caos en mi cabeza y deshilachando la red que tejió la araña de las mentiras.
Deambulo por los más oscuros misterios que envuelven mi cabeza, mientras acostado en mi cama solitaria elijo si hoy será prosa o poesía. Pero al hacerse la indiferencia la máxima regla de decisión, entre los traspiés de mi memoria: recordando a quién "hamaba" y quién amé, siendo un nombre de seis letras el que parecía mecerse sobre el viento. Pero al abrir los ojos al son de mis aliterantes pensamientos, caí en la cuenta de que era incapaz de decidirme, así que apreté los dientes y dejé que el orgullo levantase mi cuerpo hasta dejarme frente a los libros de mi biblioteca: en una estantería libros de prosa, en otra, de poesía. Y fue así como yo, tonto e indeciso, dejé mi elección en manos de la rima fácil. Para acabar buscando en mi estantería, un libro de prosa entre los libros de poesía.
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