Y volvemos al papel en blanco,
al grano fino de la desesperación que lo perfila.
A las luces de colores en tonos sepia.
Al negro sobre blanco que nunca se acaba,
y tampoco comienza.
Que ya no quedan más letras;
ni para mí, ni para nadie.
Que miraré a la ventana con ternura,
para ver si ella me muestra el camino.
No como esta estúpida hoja blanca.
"¿Me echabas de menos?".
Sí, pero ahora te echo de más.
A ti y a tu estúpido cielo;
ahí se pudra tu lienzo de pureza.
Que a rebanarme la cabeza,
mejor: cualquier otra parte.
Dejar tantas drogas: el dolor y la alegría.
¿Para volver a esta mierda,
borracho y sin bebida?
Que le follen a tu puta salida,
y a la falsa felicidad en la que ahogas tus pesadillas.
Sí, tú. A ti te lo digo. Despierta y recoge tu vida.
Deja de caer entre lluvias de cenizas,
cede al veneno de la voluntad
para ser bravo y osado,
para ser otro gilipollas más:
con el pensamiento perdido
en lo que es y será.
Así lucharás con fiereza,
sintiendo el odio surgir.
Y cuando te estallen de ira las venas,
y el dolor se apodere de ti.
Gritarás despedazando tu alma:
rompiéndote por dentro,
intentando salir.
Buscarás un poder que te haga despertar.
Una última lágrima que recorra tu cara.
Un suspiro. Una melodía. Una palabra.
Un recuerdo. Un beso. Una idea.
La lluvia. El cielo. El sol.
La noche. El día.
Algo por lo que sangrar una vez más.
Algo por lo que alzar el puño y luchar.
Y cuando ese algo adquiera un nombre,
una forma.
Cuando nuble tu mente e ilumine tu camino,
hasta hacer de la muerte un bello cuento,
y de la vida un leve suspiro.
Sólo entonces, hijo mío.
Serás capaz de ver lo que hay más allá.
Sólo entonces,
comprenderás qué es la felicidad.
Qué son las mentiras.
Qué es el amor.
Qué significa ser hombre.
Qué significa ser libre.
Sólo entonces, hijo mío.
Podrás afrontar la verdad.
